Es geht nicht. Zwar fasse ich den festen Vorsatz, aber der Satz liegt nicht (wie bei Klassenarbeiten) auf der Hand. Stattdessen kritzele ich eine Taube auf den Deckel. Die der zum Banker konvertierte Anarchist neben mir nicht als solche erkennt. “Was n das?” “Das is n Bierdackel.” “Hätt ich jetzt nich erkannt”. Der Bierfilz eignet sich nicht als Grundlage für das planwirtschaftliche Vorhaben zu schreiben. Lediglich ungezwungene, uneingeladene Gedanken akzeptiert das Medium. “Was gucksen so traurig?”, fragt der Wirt, der nicht der Wirt einer Szenekneipe namens “Intershop” ist, in der ich eine Dekade lang nicht ein- und ausging, weil ich mich ständig dort aufhielt und wo sich alles, was ich verloren hatte in den Ritzen der Sitzecken wiederfand, sondern der Wirt eines Cafes, in dem ich gelegentlich auf Bekannte treffe. Ich starre das Etikett meiner Bionade-Flasche an (Holunder). “Ich bin gesund” antworte ich.