Die Treppe empor von der U-Bahnhaltestelle zur Außenwelt. Eine bis obenhin mit Wasser gefüllte, gläserne Fahrstuhlkabine gleitet schräg abwärts vorbei. In diesem tödlichen, lautlos in unermeßliche Tiefen herabsinkenden Aquarium treibt eine korpulente Frau mit Igelschnitt und Totenköpfen als Ohrringen. Ihre Lippen und Handflächen pappen an der Glaswand. Ihre Augen quellen hervor, ihre Lippen formen Worte, die nicht zu verstehen sind. Dafür steht gut lesbar auf den Handflächen: RUHE - TAG! Die Bedeutung dieser Worte erzeugt kalte Schauer. An jedem verdammten Sonntag hat die Kneipe abends zu. Was nun? Zum Book-Crossing-Treffen? In den geologischen Garten einbrechen? Ich beschließe dem Dämon zu folgen und nehme den nächsten Fahrstuhl zum Schafott.